France
La vie ? Qu'est ce que la vie ? Si ce n'est trouver sans cesse des nouveaux moyens pour chasser l'ennui ? Car au bout du compte, que faisons nous ? On discute, on rigole, on s'engueule, on se casse, on joue. Tout ca pour fuir l'ennui. Le monde entier fait de même, les réveurs vivent leurs vies dans leurs rêves, et pourtant, qui se souciera du sort de l'autre si ce n'est pour son propre interet ? Les suicidaires ont ils raison ? Si le but de nos vies est de chasser l'ennuie, le meilleur moyen ne serait-il pas de mourir ?
Et pourtant, j'aime croire que ce n'est pas que ça, que tout ce que l'on fait n'est pas là pour attendre notre mort, que tout ces moments privilégiés qu'on peut vivre entre potes ou avec sa famille, ces aventures, ces discussions et tout ce qui nous animent et nous poussent à nous lever chaque matin soient là pour autre chose.
Autre chose que ce désir funeste, les liens que sont l'amitié ou l'amour doivent être plus fort que tout cela. Mais on a beau se le répéter jour après jour, ce sont des choses que le temps et l'Homme effacent. Tant de choses vécues, tant de choses oubliées, tant de choses refoulées qui font de nous ce que nous sommes. Souvent on aimerait en parler mais on ne trouve pas les mots, pas les mots pour dire ce qu'on ressent, ce qui nous fait vomir ou ce qui nous empêche de dormir, par peur de se dévoiler et de montrer aux gens qu'on aime nos faiblesses. Bien qu'on soit sur qu'ils ne s'en serviront jamais on ose pas, on hésite et au final, on se ment. On encaisse, on crée une carapace qui nous change.
Ces changements qui se voient, que l'on voit, ces souffrances que nos proches ressentent, qui voient ce qui se passent, mais qui n'osent pas, eux non plus, demander ce qui ne va pas, par la même peur qui nous a poussé à ne pas leur dire. Tout serait pourtant si facile si l'on s'ouvrait aux autres, mais cela ne rajouterait il pas de l'ennuie à nos vies ? Que la personne que l'on aime, celles qu'on chérit, n'aient plus aucun mystère ?
Une fatalité pour nos vies ? Devoir se mentir pour chasser l'ennuie, devoir chasser l'ennuie pour vivre, et donc au final, devoir se mentir pour vivre ?
Et pourtant, j'aime croire que ce n'est pas que ça, que tout ce que l'on fait n'est pas là pour attendre notre mort, que tout ces moments privilégiés qu'on peut vivre entre potes ou avec sa famille, ces aventures, ces discussions et tout ce qui nous animent et nous poussent à nous lever chaque matin soient là pour autre chose.
Autre chose que ce désir funeste, les liens que sont l'amitié ou l'amour doivent être plus fort que tout cela. Mais on a beau se le répéter jour après jour, ce sont des choses que le temps et l'Homme effacent. Tant de choses vécues, tant de choses oubliées, tant de choses refoulées qui font de nous ce que nous sommes. Souvent on aimerait en parler mais on ne trouve pas les mots, pas les mots pour dire ce qu'on ressent, ce qui nous fait vomir ou ce qui nous empêche de dormir, par peur de se dévoiler et de montrer aux gens qu'on aime nos faiblesses. Bien qu'on soit sur qu'ils ne s'en serviront jamais on ose pas, on hésite et au final, on se ment. On encaisse, on crée une carapace qui nous change.
Ces changements qui se voient, que l'on voit, ces souffrances que nos proches ressentent, qui voient ce qui se passent, mais qui n'osent pas, eux non plus, demander ce qui ne va pas, par la même peur qui nous a poussé à ne pas leur dire. Tout serait pourtant si facile si l'on s'ouvrait aux autres, mais cela ne rajouterait il pas de l'ennuie à nos vies ? Que la personne que l'on aime, celles qu'on chérit, n'aient plus aucun mystère ?
Une fatalité pour nos vies ? Devoir se mentir pour chasser l'ennuie, devoir chasser l'ennuie pour vivre, et donc au final, devoir se mentir pour vivre ?
